A mis 37 años me he dado cuenta de:

Soy un pecador porque he bebido vino y

hasta los ojos se me envilecen

en un éxtasis de polen,

mis ojos estos que son romeros

sacudidos por el exceso.

¡Que suenen los tambores,

que suenen como piedras desprendiéndose

de la montaña más sagrada!,

Aquí se canta a la vida misma,

a esa vida donde la arruga

es una caravana de mercaderes,

a ésa donde la carne se empelleja

porque tenemos que morir.

Aquel viernes Madrid entró en la oscuridad lentamente, con miedo a que las buenas cosas desaparecieran bajo la azada de la noche. Las gentes que habitaban las calles, heterodoxas y magnéticas, hablaban más alto, voceaban y reían a contrapelo como si necesitaran decir: sigo existiendo a pesar de que ya no genere sombras, no me borro, no me disuelvo con la ausencia de luz.